Penso eu, que a poesia não tem dia,
porque todos eles são dias de poesia
basta que haja uma pequena sintonia
entre a palavra e o sentir da
harmonia
Mas como se lembraram de inventar
uma data…
Eis-me a pensar quão bela é a
palavra poética,
quando, com ela se cria o mundo e
também o mar
e o rio que corre ao longo de margem
assimétrica
e a vontade de escrever estrofes
mesmo sem rimar
Ai, a poesia é verdade e mentira que
se insinua
por pecados e inocências, com total
descaramento,
quem a lê fique na dúvida se a odeia
ou a cultua
pela força que dela se desprende,
sem lamento
Poesia, mulher madura, ingénua
menina
que se veste de rendas, pergaminhos
e retalhos,
ri e chora, é feliz e infeliz, é
alegre e triste sua sina,
desnuda-se e veste-se com os
melhores agasalhos
Assim, poesia, porque disseram ser
este teu dia,
presto-te a minha singela, mas
sincera homenagem,
nasceste em mim, num tempo pintado
de nostalgia
continuarás contigo até que, às
palavras falte coragem
José Carlos Moutinho
21/3/18
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