O frio mordia-lhe a pele,
o vento açoitava-lhe o corpo
e arrastava os lençois de
cartão,
a chuva impiedosa
ensopava-lhe a alma!
Era muito triste a sina
dele,
o destino prostava-o como
morto,
sem dói, em total e
desesperada desilusão
numa vida miserável
impelindo-o a forçosa calma!
Mundo este, de desvarios e
desilusões
que o arrastava pelos ventos
do nada,
onde jamais encontraria o
futuro
que para ele nunca existiu,
porque a luz do seu nascer
condenou-o a uma
peregrinação
por caminhos de pedras
agrestes,
obstáculos ao seu
inexistente porvir.
José Carlos Moutinho
