Fogo que não se vê

Escuto no meu peito o crepitar

de um fogo, que não vejo mas arde,

lava que desliza e teima em queimar

não me permite sequer que a apague.

Será ilusão de algum pensamento,

ou quiçá a saudade que sufoca

querendo mostrar o seu lamento

com este vulcão que em mim coloca.

Só sei que o meu peito está dorido,

a razão ou razões eu desconheço

verdade é que não encontro motivo…

Só me resta aceitar este sofrer

que por alguma causa eu mereço,

talvez alguém me possa socorrer…

José Carlos Moutinho

De Angola guardo em mim

Penso-me cidadão deste mundo

Viajado por remotos lugares,

Conheci de Angola, o mais profundo

Das savanas aos belos palmares.

Do encanto dos seus rios, ficou a imagem,

O pôr do sol colou em mim nostalgia,

A flora e a fauna são uma miragem

A terra vermelha não era utopia.

Tenho em minha memória, gravadas

As areias finas e brancas das praias,

As cores de acácias perfumadas

E o gosto delicioso das papaias.

As cubatas de adobe, tipicas,

Obras de arte singela de um povo

Labirintos de ilusões misticas

Contidas nos musseques num todo.

Embora fascinante este olhar

Era a pobreza na sua condição,

Cores vivas d’ áfrica em seu pulsar

Vermelho de sangue do duro chão.

Recordo das mulheres o  penteado

Artístico eterno, inalterável,

Aqueles cheiros p’lo ar perfumado

De terra molhada, inolvidavel.

Ah…como era tão doce a melodia

Do pregão das quitandeiras p’la rua,

Quitandas à cabeça, em correria

Calcorreando a cidade, vida crua.

Havia alegria, vivia-se cada dia,

Uns com mais, outros com muito menos

Tais diferenças em assimetria

Das sociedades em que vivemos.

Mas dentro de mim, só quero guardar

O que de bom Angola m’ofereceu,

O azul eterno do seu lindo mar

E as cores, os cheiros que Deus lhe deu.

José Carlos Moutinho

4/2/15

A poesia e o porta

Não é poeta quem quer, é poeta quem pode,

Bem escrever é arte a poucos legada,

A poesia não é escrita para pagode

É o canto da alma na prosa calada.

Há coisas sem nexo a que chamam poesia,

Escrever a esmo palavras airosas

Não faz um poema, mas sim uma heresia,

poesia é um jardim com perfume de rosas.

Enalteçam-se os verdadeiros poetas

Que nos encantam com a singeleza

brotada  genialidade da  sua alma…

Não procuram jamais atingir metas

A verdade neles é uma certeza

Lendo-os é emoção e prazer que acalma…

José Carlos Moutinho

O tal poema

Gostaria de fazer das palavras

poema jamais escrito por alguém,

que soltasse as emoções caladas

mostrando toda a força que o amor tem.

Mas as palavras não me obedecem,

aquietam na falta de inspiração,

espero que um dia elas me abracem,

farei o poema mais belo com paixão.

Se eu fizer o que tanto desejo,

embora eu o diga em tom de gracejo,

serei o poeta mais feliz do mundo…

Tenho em mim sentimento profundo…

pela minha escrita e isso eu confirmo

p’las palavras que aqui vos exprimo.

José Carlos Moutinho

Se a alma não sente

Folhas secas levadas p’lo vento

são ilusões frustradas, fenecidas,

mágoas caladas p’lo sofrimento

da dor de emoções escurecidas.

Porque a vida é uma roda que gira

teimosa, insistente sem se cansar,

façamos o mesmo, sem mentira

porque um dia tudo isto irá terminar.

Se pensarmos calma e friamente

veremos que pouco adianta a ilusão

e a dor, fingindo que a alma não sente…

Façamos das tristezas alegrias,

que se afogue qualquer desilusão

e naveguemos calmos sem manias…

José Carlos Moutinho