#GOSTARIA DE SER POETA (Vídeo)

 
GOSTARIA DE SER POETA.

Poema de José Carlos Moutinho
Voz e música geradas por IA

#GOSTARIA DE SER POETA

 

GOSTARIA DE SER POETA
José Carlos Moutinho
26/7/2026
Portugal

Gostaria de ser poeta
e escrever poemas belos
mas poeta eu não sou
dou-me apenas às palavras
com alegria e desvelos

Gostaria de ser poeta
inventar coisas de amor
sonhar como um sonhador
em cada verso um beijo
por ser esse o meu desejo

Embora poeta não seja
não irei deixar de amar
as palavras com emoção
que saem do meu coração
mesmo que seja a sonhar

Não me chamem de poeta
só porque planto sonhos
poesia é graça e beleza
se escrita com a certeza 

da verdade das paixões

#LEVEZA DAS PENAS - Vídeo

 

#AVES NEGRAS

 

AVES NEGRAS
José Carlos Moutinho
26/7/2026
Portugal
 
Nas florestas da vida
voam aves de rapina,
usurpadoras da serenidade,
que batem as asas soltando penas,
penas negras com a acutilância das garras,
que perfuram, imbuídas de ímpios sentimentos,
os corpos delicados da sensibilidade...
São aves que voam com o sorriso da hipocrisia
e se escondem nas brumas da realidade.

Dizem-se gaivotas de asas brancas,
de alma generosa e compreensiva,
mas chafurdam nas pocilgas da mentira;
batem as asas e fogem, sopradas pelo vento
do mar com perfume de franqueza.

E as florestas que nos oferecem escolhas,
entre atalhos e caminhos floridos pelo sol,
levam-nos a receber a amizade de braços abertos
e a fazer da sinceridade a difícil e longa ponte
que nos deve unir a todos como seres humanos,
embora, por vezes, discordantes...
Pois a razão não pertence a ninguém; 

a dignidade, essa sim, é dever de todos.

#VOZES CALADAS - vídeo

 

#VOZES CALADAS

VOZES CALADAS
José Carlos Moutinho
24/7/2026
Portugal

No feto profundo das ideias
nascem as palavras,
umas vezes serenas,
outras intempestivas e rebeldes

de nada adianta gritares
no surgimento das suas vozes,
que caladas podem amar
ou ferir…

nos teus braços
podes transportar
tudo que a tua vontade te dite,
se tiveres suficiente coragem
para dizeres ao mundo
quem realmente tu és!

porque será nos voares
dos teus pensamentos
que encontrarás inspiração
para realização
das caminhadas da tua vida

#O RIO DO MEU PENSAMENTO

 

O RIO DO MEU PENSAMENTO
José Carlos Moutinho
Portugal
24/5/2026
 
Soubesse eu entender-me
com as metáforas,
e fá-las-ia dizer-me do seu pensar
e a razão de vestirem
tantas imagens,
por vezes tão distantes
da realidade.
 
Mas como, francamente,
me falta essa arte,
deixo-me levar
na minha ciente ignorância
por outros caminhos;
daqueles em cujas margens
florescem sonhos
engalanados de acácias
e perfumados por ilusões
que, porventura,
se semeiam na minha mente.
 
Assim vou, devagarinho, por aí,
qual vagabundo perdido em utopias,
porém de alma cheia
e coração vibrante,
abraçado à ânsia
que me pulsa no peito
e me sussurra desejos
— e medos, também.
 
Medos… de me perder no vazio das ideias,
catapultado por quimeras 

fantasiosas e presunçosas
que me façam parecer
o que certamente não sou.
 
Então, na acalmia deste meu divagar,
em simbiose de anseios e sorrisos,
vou lavrando palavras singelas,
isentas de gargalhadas loucas,
mas serenas...
como as águas do rio
que corre, mansamente,  

no meu pensamento.

#NO CACIMBO DA MINHA VIDA

NO CACIMBO DA MINHA VIDA
José Carlos Moutinho
Portugal
20/07/2026

Muitas vezes, no cacimbo da minha vida,
escutava eu o doce farfalhar das acácias,
enquanto as estrelas acendiam meus sonhos;
o luar cintilava quando me falavas de amor.

No calor com que a noite me abraçava,
fazia-me reviver sonhos místicos do kissangi,
quando eu percorria as vermelhas picadas
em viagens de encantos e imensas lonjuras.

Sim, havia em mim um eterno encantamento
pelas cores tropicais e pelos sons dos batuques
que, em noites de breu, trespassavam os ventos,
mergulhando no âmago dos meus sentimentos.

O presente roubou-me a vivência desses dias,
restando-me apenas o abrigo da memória,
e esta saudade feiticeira que me aperta o peito,
mas que também me acarinha na lembrança.

O tempo corroeu o longe entre ontem e hoje,
impiedoso e indiferente à dor que me subjuga.
Os anos passam com gélida displicência,

como se as histórias de outrora fossem sonhos.

#CAMINHOS DE SONHOS E ILUSÕES

 

CAMINHOS DE SONHOS E ILUSÕES
José Carlos Moutinho
Portugal
14/07/2026
 
Desde menino, tantos sonhos tive,
Que bem sabia serem só quimeras;
O tempo, em passos que eu não previa,
Levou-me a trilhos nunca percorridos.
 
Desejei tanto, imbuído em ilusões,
Mas quase tudo se frustrou na vida.
Mais tarde, em mudez e conformado,
Aceitei esta falta de conquistas,
Pois vi que a própria vida assim se faz:
Somos moldados por intensas mágoas,
E as utopias vivem connosco.
 
Mas nesta marcha que nos move os dias,
Outros cenários surgem, de repente,
Sem que os tivéssemos imaginado.
São trampolins que a vida nos oferta
Para saltar barreiras e perigos,
E vencer rotas dantes desmedidas.
 
Será, talvez, o mundo a desafiar-nos,
Para que a alma, cheia de ousadia,
Se atire aos fados com real coragem.
E quando o tempo se nos mostra lasso,
Pela lonjura da cansada rota,
Temos a veleidade e o direito
De olhar para trás, sentindo a harmonia
Desta provocação que nos foi dada.
 
Bem sei que não foi tudo um mar de rosas,
Nem tampouco um jardim cheio de risos,
Muito menos um voo de ventura;
Mas foi aceite, sem a menor dúvida,
Toda uma obra de reais conquistas
Que nos alegra a alma e dá conforto, 

Na certeza de termos o sucesso.

#AO TEJO

 

AO TEJO
(da minha saudade)
8/7/2026
José Carlos Moutinho
 
Gosto de passear pelas margens do tejo
é lá que encontro a paz que tanto desejo
contemplo suas águas em suave deslizar
sinto que comigo elas querem murmurar

Será utopia ou devaneio da minha mente
nada posso fazer perante este meu sentir
assim, na acalmia do meu sorrir ardente 

navego meu olhar triste por ter de partir

#VESTIDO DE UTOPIAS

 VESTIDO DE UTOPIAS
José Carlos Moutinho
Portugal
8/7/2026
 
Podem criticar, rir com desdém,
ou fazer o que bem entenderem;
pouco me importa o julgamento alheio,
 
se o meu desejo, neste breve instante,
é vestir-me das mais puras utopias
com que se trajam os poetas românticos.
 
Quero deixar-me levar pelas emoções
que o próprio silêncio murmura,
este mesmo silêncio que agora respiro;
sentir-me voar nas asas da imaginação,
alimentada por memórias de outrora
que nem o tempo implacável ocultou.
 
Serei, talvez, apenas um sonhador,
ou, quiçá, paire em mim a presunção
de me sentir, por momentos, poeta:
vagabundo das palavras,
viajante de caminhos metafóricos.
 
Deixar-me ir, sem rumo, por aí,
em estrofes tecidas de puros sonhos,
que a realidade terá, por certo,
rimado em versos de fina ausência,
feitos de fragrâncias de saudade
e salpicados pela maresia do meu mar.
 
Mar… sim, o meu eterno mar,
onde outrora fui feliz,
nadador de ilusões,
em ondas de paixões escaldantes
que na areia morna dos desejos
se diluíam, suavemente, em nadas.
 
Neste agora que me rodeia e acolhe,
no mesmo silêncio em que me recolho,
traço estas palavras, pausadamente,
tentando aquietar a agitação do coração,
como se o pudesse, de facto, controlar...
 
pobre de mim, eterno artífice de devaneios,
perdido nas miragens 

do meu próprio pensamento.

#AFORISMOS ou coisa nenhuma!

AFORISMOS ou coisa nenhuma!

Soubesse eu entender os murmúrios da brisa
talvez compreendesse os vendavais
assim, percebesse eu as vozes caladas,
jamais permitiria os gritos da arrogância.

Ah, humanidade sem fôlego de verdade
cujo respirar é bafiento odor de ódio.

Porém, se o sol queimasse a raiz do mal
Certamente o luar sorriria
…e o mundo teria mais cor

José Carlos Moutinho
3/7/2026

#O CREPÚSCULO DAS PALAVRAS

 

O CREPÚSCULO DAS PALAVRAS

Era um tempo descontraído, isento de problemas. Havia, porém, algo que lhe mudara ligeiramente o comportamento, um hábito que colhera os seus primeiros frutos há imensos anos, ainda nos verdes anos da juventude: o escrever. Diziam-no detentor de uma veia poética. Ele duvidava; mas, em boa verdade, habitava nele um sentir diferente dos demais amigos, que escusavam as palavras e a escrita. Ele não; entregava-se aos seus “poemas” com sincera emoção. Poemas, talvez, nascidos da inocência própria dos seus juvenis quinze anos.

Todavia, passados cerca de cinquenta anos, aquele ímpeto da juventude regressou, trazendo uma impetuosidade que o entregou novamente às palavras, supostamente poéticas. Timidamente, começou a divulgar o que produzia, sem que, pela sua mente, passasse a menor ideia ou desejo de converter aquela escrita em algo mais.

Não fossem os amigos e aqueles que o liam através das redes sociais, jamais pensaria vir a publicar um livro; tal feito seria a ilusão pura de um sonho nunca antes sonhado. A verdade, porém, é que animado e incentivado por esses leitores, tomou um dia a ousadia de publicar a sua primeira obra de poesia. O sonho outrora inexistente tornou-se realidade, pleno de anseios, justificados pelo sucesso daquele primeiro filho literário.

Ele vibrava de emoção a cada lançamento, a cada apresentação, de tal modo que, a partir de então, publicava um novo volume a cada ano que passava. Coabitava nele uma simbiose de alegria e receio de que, a qualquer momento, aquela “glória” se esfumasse repentinamente. Sabia, afinal, que a glória é sempre uma entidade passageira para outrem. A existir, ela fixar-se-ia, sem dúvida, somente na memória do próprio autor.

Foram, no entanto, muitos anos e, consequentemente, muitos os livros publicados. Havia prazer, alguma felicidade e, obviamente, uma profunda gratidão para com quem o acompanhava — não só nos lançamentos, mas na assistência constante, cujas salas lotavam de pessoas, amizades e leitores fiéis. Era fantástica, em cada apresentação, a euforia que se vivia.

Mas… na vida há sempre um, "mas". Novos autores foram surgindo, talvez em número exagerado, cada qual movido pelo mesmo desejo do protagonista desta crónica. Foi então que as salas, antes repletas, foram tornando-se geometricamente maiores pela ausência das pessoas que outrora o elogiavam e apoiavam; era preciso ceder espaço e aplausos a outrem, transformando este meio literário numa Babel que a ninguém apraz. O excesso de “editoras” e a imensidão de autores, contrastando com um país tão pequeno e que tão pouco lê, conduziu este ecossistema ao caos.

Após tantos anos de uma escrita diversificada — pois, tendo começado na poesia, palmilhou os caminhos dos contos, das biografias e dos romances —, resta a constatação. Claro que o acto de escrever não morrerá; mas o publicar, dada a crescente dificuldade em divulgar, terá certamente encontrado o momento da sua finitude.

José Carlos Moutinho

30/6/2026

 

#O RUIDO DO MUNDO

O RUIDO DO MUNDO
José Carlos Moutinho
Portugal
30/06/2026

Qual a razão de tanto ruído perturbador,
quando o simples silêncio é tão apaziguador?

Discute-se, ofende-se, agride-se por nada,
quando o diálogo é a fonte do entendimento.

Estranho este mundo,
no qual todos somos protagonistas
desta confusa peça teatral da vida,
onde há atores violentos e medíocres,
e outros que, em perfeita harmonia,
sabem caminhar ao lado dos demais.

Bem sei que existe, em tudo isto,
um baú de sentimentos
onde se ocultam
os males, os defeitos e as virtudes
da humanidade.

Mas creio que tudo poderia ser diferente,
bem melhor.

Um lugar onde a harmonia
fosse companheira da paz,
e ambas repousassem
nos braços serenos da razão.

Passam os anos por nós
numa velocidade alucinante,
e a cada ciclo surgem mutações
por vezes inexplicáveis,
que inquietam quem ainda guarda
o privilégio de ser simplesmente normal,
na mais elementar condição humana.

Mas não.

Tudo parece conduzir à violência,
à discórdia,
à hipocrisia e à falsidade,
num sufoco tão profundo
que nos leva a questionar:
a razão
de tanta falta de razão.

#LABIRINTO DO PENSAMENTO

 

LABIRINTO DO PENSAMENTO
(Aprisionado na Timidez )
 
José Carlos Moutinho
Portugal
23/6/2026
 
Oh, mistério dos mistérios da vida,
Que o homem contempla no dia a dia,
Sob um tempo que a todos controla,
Mas que ignora olhares e lamúrias,
Numa indiferença constrangedora.
 
Tempo que tudo sabe e tudo cala,
Que corre célere e louco,
Alheio a suspiros e a sorrisos,
Fazendo seus todos os caminhos
E margens, num eterno viajar.
 
Quisera o homem que este mesmo tempo,
Que lhe tem outorgado a longevidade,
Conseguisse arrancar de si
O seu descrente e perene EU;
E que, num breve lapso,
O transportasse a um sentir ousado.
 
Chamam-lhe poeta
Que a ele, tal maré inquieta,
O faz navegar na descrença,
Porque na sua alma
Mora o afã da escrita perfeita,
A despeito de tantos encómios de outrem.
 
Anseia soltar-se das amarras e limitações,
Para que, em voo livre e pleno,
As asas corajosas do vento o levem,
Na total liberdade e audácia rebelde
De uma gaivota sobre o mar.
 
Mas nada acontece.
Porque a âncora que o prende a si mesmo
Dificulta-lhe a senda para um sentimento puro,
Despojado de atritos e de conflitos mentais.
 
Ah, pensamento que lhe tolda a razão
E o mantém enclausurado na timidez… 

Que a vida, por fim, o liberte.

#DEPOIS DOS APLAUSOS

DEPOIS DOS APLAUSOS
José Carlos Moutinho
20/06/2026

    Se, por acaso, um dia te sentires um pouco abandonado pela atenção que antes te dedicavam, não estranhes. É algo que acontece com frequência nos tempos que correm. Ou talvez aconteça já há algum tempo. Interrogo-me sobre as razões e, para meu espanto — ou talvez não —, descubro que são muitas e tão diversas que acabam por me confundir.
Penso, por exemplo, num amigo sonhador que, certo dia, decidiu regressar à escrita depois de vários anos de silêncio. O momento parecia propício para retomar uma caminhada literária feita de livros que, ano após ano, se atrevia a publicar, encorajado pelos muitos amigos que foi conquistando nas redes sociais.
    Começara muito novo. Escolhera a poesia como primeiro caminho — ou, pelo menos, era assim que os seus amigos classificavam aquilo que escrevia. Depois do primeiro livro, publicado há mais de uma década, vieram outros. E mais outros. Aos poucos, foi construindo uma estante repleta de poemas, contos, memórias e romances.
    Mas, tal como a flor mais bela não escapa à brevidade da sua existência, também a sorte desse meu amigo se revelou efémera. As salas outrora cheias de leitores, admiradores e amigos foram-se esvaziando. Onde antes havia entusiasmo, começaram a surgir cadeiras vazias e silêncios difíceis de ignorar.
    É verdade que, durante muitos anos, publicar um livro era um gesto reservado a poucos ousados. Hoje, porém, atrevo-me a dizer que existem mais autores do que leitores. As editoras multiplicaram-se. Muitas delas limitam-se a desempenhar o papel de intermediárias entre o autor e a gráfica, pouco mais oferecendo do que a promessa de uma publicação. Não falo das grandes casas editoriais, mas das inúmeras pequenas editoras que surgiram nos últimos anos, em número talvez excessivo.
    Volto então à questão inicial. Talvez uma das razões para o progressivo esvaziamento das salas esteja precisamente na súbita proliferação de autores. Surgem em quantidade tal que a atenção dos leitores se dispersa, fragmentada por uma oferta quase infinita.
    Perante esta realidade pouco animadora, esse meu amigo confessou-me, há dias, que pondera desistir. Não da escrita — porque quem escreve dificilmente abandona esse impulso —, mas do sonho de continuar a publicar livros. Fá-lo sem amargura, com a serenidade de quem sente ter cumprido um percurso de que se pode orgulhar.
    Ainda assim, espero sinceramente que um dia mude de opinião. Nem que seja por consideração pelos milhares de leitores que continuam a encontrar, nas páginas dos seus livros, uma razão para voltar.

 

#A BELEZA DA VIDA

A BELEZA DA VIDA
(Os nossos filhos)
José Carlos Moutinho
19.6.2026
Portugal
 
Quantas vezes me sento, serenamente,
na pedra filosofal da vida,
deixando-me embalar
pelas mãos da gratidão,
em pensamentos que a memória
traz, devagar, de volta.
 
Medito, então,
no milagre da existência —
não só o da natureza,
mas, com redobrado espanto,
o mistério maior
da humana grandeza.
 
Que prodígio desperta
a semente do homem
ao encontrar o útero
fecundo da mulher!
Ali começa
a jornada do embrião,
obra-prima que cresce,
lenta e resiliente,
como a raiz oculta
da árvore mais antiga.
 
Nesta vasta
contemplação interior,
recordo-me dos nossos filhos…
São eles a razão
da nossa felicidade,
que com a sua chegada
deram novo brilho
às nossas existências.
 
Despertam em nós
um turbilhão de sentimentos,
de uma profundidade
que quase não cabe em palavras;
por eles daríamos
a nossa própria vida,
por eles lutamos
para que cresçam dignos
neste mundo inquieto
e tão conflituoso.
Temos o dever
de lhes moldar o coração
na verdade e na honra.
 
São flores únicas
de um jardim só nosso,
continuidade viva
do nosso próprio ser;
vê-los seguir
com honra e sucesso
é o maior orgulho
que a alma pode conter.
Os filhos são, de facto,
o bem mais precioso
que a vida nos oferece
com silenciosa gratidão.
 
Depois… depois,
a vida prossegue,
virão os netos,
filhos dos nossos filhos,
rebentos dos rebentos
que o amor semeou,
num carrossel de vivências…
Até que esta vida imensa,
um dia, suavemente,
se recolha ao seu silêncio.

#GLÓRIA LITERÁRIA

GLÓRIA LITERÁRIA
(Meta difícil)
 
Se desejas obter a glória, morre
em vida tens o privilégio da crítica
há quem pense que mérito socorre
glória talvez seja: cunha ou política

Não deixes a imaginação esmorecer
ultrapassa obstáculos vence barreiras
jamais mates a tua paixão de escrever,
Deixa os livros rirem-se nas prateleiras

José Carlos Moutinho 

16/6/2026

#ENLEVO

 ENLEVO
José Carlos Moutinho
Portugal
2026
 
Aqui me encontro...
e, entre mim e o pensamento,
desliza um rio de emoções caladas,
em cujas águas navegam saudades
de um tempo antigo e vivido,
plasmado em velhas memórias.
 
Na ternura do murmurar da corrente,
ecoa um leve suspiro de paixão,
que, no regaço do sentimento,
desperta cálido, qual abraço de amor.
 
Percebo, contudo,
que as águas, no seu viajar sereno,
de mim se esquecem e me ignoram,
como se eu fora parte das margens.
 
E aqui permaneço,
sentado na pedra — farol outrora encantado —,
a ver correr o caudal alheio,
tão exterior ao meu rio de sentimentos.
 
Neste enlevo,
não dou pela vinda da noite,
que, sorrateira como a ilusão,
me estende um manto escuro...
acaso de desilusão?
pois tudo quanto vivi e senti, 

não passou de um sonho acordado.

#EM JEITO DE REFLEXÃO

Porque gritam assim aquelas pedras do caminho
Será porque as vozes calam perante a mentira?
Águas turvas da hipocrisia filtradas pelo moinho
Escorrem pelos sulcos da humildade que suspira
 
José Carlos Moutinho 

12/6/2026

#A LUIS DE CAMÕES

No dez de junho nasce o nosso Camões,
senhor maior da nossa literatura;
notável na escrita e nas ações,
deixou na poesia a sua altura.
 
Ergueu a luminosa Epopeia
dos portugueses pelo mundo fundo;
foi nobre e soldado de alta ideia,
boémio e pobre, errante pelo mundo.
 
Luís Vaz de Camões, grande patriota,
que fez da escrita a sua firme arma,
da língua a força viva que não desarma.
 
Com Os Lusíadas traçou a rota
da grandeza imortal da nossa Pátria,
e a beleza sem par da língua Mátria.
 
José Carlos Moutinho

10/6/2026

 

EFÉMERA ESPUMA DO PODER
José Carlos Moutinho
Portugal 

7.6.2026
 
Acompanhado pelo silêncio
do pensamento,
caminhava pela vereda da vida.
 
Cruzava-se com pessoas alegres,
outras entristecidas;
algumas cabisbaixas -
sabe Deus em que pensavam.
 
Havia ainda aquelas
que olhavam com ar crítico,
sorrindo,
cujos sorrisos
lembravam mais esgares:
talvez de revolta,
inquietude,
ou sabe-se lá o que ia
na mente daquela gente.
 
Ele continuava a caminhar,
deixando-se embriagar
por uma análise
dedicada ao comportamento daqueles seres.
E pensava: quão diferente
é o ser humano
como figura individual,
e até a humanidade
na sua plenitude.
 
Veio-lhe à mente
a existência da convulsão
nascida da maldade
neste nosso mundo;
lembrou-se
da estupidez da guerra,
produzida por mentes doentias,
movidas pela cega prepotência
de quem se crê senhor
deste mundo
que é de todos nós,
e que tanto anseiam pelo poder
como se este fosse eterno.
 
Tristes energúmenos,
que, se tivessem a capacidade
do discernimento,
saberiam que o seu poder
é tão efémero
como a onda mais rebelde
que se desfaz em espuma
na areia da praia.
 
Na sua caminhada de fim de tarde,
deliciava-se — pelo menos isso —
com a beleza que a natureza
lhe oferecia ao longo das margens
daquele caminho,
sentindo-se feliz
por pertencer ao reduto da gente de bem,
felizmente a maioria neste planeta
onde tantos alienados
o vão destruindo,
superando a crueldade 

dos mais ferozes animais selvagens.

#VIVA ÁFRICA

25 de Maio - DIA DE ÁFRICA

VIVA ÁFRICA
José Carlos Moutinho
25/5/2026
Portugal

Deixo as minhas singelas letras,
homenageando este continente
em África, políticas parecem tretas
pois o povo não tem o suficiente

É de riqueza maior e incalculável
O clima é agradável e cativante
cheiros de fragrância agradável
sol maravilhoso, assaz radiante

Africa de paradoxos e contrastes
onde em tempos vivi muito feliz
depois a política trouxe desastres
cada um, decidiu fazer o que quis

Gosto de África e de suas gentes
tenho saudades de um certo país,
naquela época de libertas mentes
porque na verdade estava a raiz

Viva África, terra quente de mãe
democracia não seja palavras vã
que acabe fome e a dor também

e a paz desperte a cada manhã

#NOSTALGIA

 

NOSTALGIA
José Carlos Moutinho
Portugal
25/5/2026
 
Nostalgicamente,
seguindo pelo caminho do pensamento
contemplo o espaço que medeia
entre o longínquo ontem
e o recém-chegado presente,
encontro uma mirabolante mistura
de sons e cores
anseios e realizações
frustrações e sucessos
 
Sorrio
ou penso sorrir,
já que não domino o pensamento
que caminha livre como o vento
levando-me com ele, ancorado
 
Todavia, confesso,
que sinto um indelével prazer,
quando o meu pensamento (o tal)
me permite fazer uso
das minhas emoções,
pois, a premissa, que me é facultada
oferece-me um outro mundo,
cuja vivência feita de tantos e tantos instantes
foi um culminar de felicidade
 
Porém,
inexplicavelmente ou não,
a minha caminhada mental
chega ao fim,
não sei, sinceramente,
se por recusa do meu pensar silencioso
ou, quiçá, algum ruído alheio
me levasse ao despertar
no tempo do agora

 

#SAUDADE

 𝐒𝐚𝐮𝐝𝐚𝐝𝐞

𝐎 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞𝐫𝐚́ 𝐞𝐬𝐬𝐚 𝐜𝐨𝐢𝐬𝐚 𝐒𝐚𝐮𝐝𝐚𝐝𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐚 𝐭𝐚𝐧𝐭𝐨𝐬 𝐚𝐟𝐥𝐢𝐠𝐞 𝐬𝐞𝐮 𝐜𝐨𝐫𝐚𝐜̧𝐚̃𝐨, 𝐬𝐞𝐫𝐚́, 𝐭𝐚𝐥𝐯𝐞𝐳, 𝐜𝐚𝐜𝐢𝐦𝐛𝐨 𝐝𝐚 𝐫𝐞𝐚𝐥𝐢𝐝𝐚𝐝𝐞, 𝐩𝐞𝐫𝐟𝐮𝐦𝐞 𝐝𝐞 𝐚𝐜𝐚́𝐜𝐢𝐚 𝐨𝐮 𝐬𝐨́ 𝐞𝐦𝐨𝐜̧𝐚̃𝐨 𝐒𝐞 𝐚𝐥𝐠𝐮𝐞́𝐦 𝐬𝐨𝐮𝐛𝐞𝐫 𝐪𝐮𝐞 𝐫𝐞𝐬𝐩𝐨𝐧𝐝𝐚 𝐜𝐨𝐦 𝐩𝐚𝐥𝐚𝐯𝐫𝐚𝐬 𝐟𝐞𝐢𝐭𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐦𝐚𝐫𝐚𝐜𝐮𝐣𝐚́ 𝐩𝐞𝐜̧𝐨 𝐬𝐨𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐧𝐚̃𝐨 𝐞𝐬𝐜𝐨𝐧𝐝𝐚, 𝐬𝐨́ 𝐩𝐨𝐫 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐫 𝐚𝐜𝐨𝐦𝐨𝐝𝐚𝐝𝐨 𝐧𝐨 𝐬𝐨𝐟𝐚́ 𝐉𝐨𝐬𝐞́ 𝐂𝐚𝐫𝐥𝐨𝐬 𝐌𝐨𝐮𝐭𝐢𝐧𝐡𝐨 𝟐𝟒/𝟓/𝟐𝟎𝟐𝟔

#O TRILHO E A ESSÊNCIA

 O TRILHO E A ESSÊNCIA
José Carlos Moutinho
Portugal
12/5/2026
 
Corre-me nas veias um sangue antigo,
essência pura da minha longevidade;
minha mente, contudo, permanece jovem,
em perpétuos suspiros sonhadores
e asas prontas para o voo,
sem a urgência do destino.
 
Há em mim uma seiva efervescente,
força que ainda me projecta
para as nobres ousadias da vida.
 
Minhas mãos transformaram-se em armas de paz:
são o abraço que acolhe, o carinho que acalma,
e a pena com que planto no papel,
em sulcos de tinta, as minhas emoções.
 
Muito já percorri por caminhos e atalhos
que a existência me impôs,
naquele tempo em que a jovialidade
era a minha sombra mais fiel.
 
Hoje, na acalmia dos dias que se me oferecem,
consinto num passo mais lento;
pois a corrida, outrora veloz,
cedeu lugar à contemplação.
 
Relembro, com a serenidade de agora,
o horizonte das primeiras caminhadas,
com a ventura de as reviver a cada passo,
seguindo, em paz, o trilho 

que o Destino se encarregou de traçar.

 

#COMO SE FOSSE POEMA

 

COMO SE FOSSE POEMA

Não...
não quero mais ouvir o som do vento,
que me cala a voz da emoção
desejo, isso sim, sentir o murmúrio da brisa
que me incentiva a viajar pelas palavras,
aquelas que me abraçam
e me levam pelos atalhos da imaginação
como um poeta sonhador
Sim...
quero ouvir o chilrear dos pássaros
que na minha janela,
me acolhem em cada madrugada
cantando-me melodias de sonhos,
como se eu fosse, também, um sonhador
a navegar pelas marés do pensamento
numa canoa emoldurada por utopias

José Carlos Moutinho

17/05/2026

#SOMBRA DE MÁGOA

SOMBRA DE MÁGOA
José Carlos Moutinho
Portugal
11/5/2026
 
Brotam ilusões por veredas ignotas,
tantas vezes volvidas em realidades
que perturbam até quem as idealizou.
 
Vive-se, então, clara euforia,
sem que, todavia,
se consinta trilhar esse destino
em desatada velocidade.
 
Há que se deixar ir,
na mansidão da brisa,
poupando obstáculos
e sobressaltos
que precipitem a queda.
 
Não obstante essa prudência,
irrompem impasses
sob ventos de contrariedade,
que desfazem,
qual espuma,
as quimeras outrora sentidas,
lavrando, inexoravelmente,
ténue sombra de mágoa.
 
Renda-se, pois,
ao abraço da reflexão,
e que o discernir sereno
ofereça o peso de duas vias:
o adiar nas mãos do tempo ou a renúncia.
 
Neste cuidar,
e sob a acalmia dos sentimentos,
ele entregou-se ao abandono;
se de modo absoluto,
só o despertar de um novo sonho

o poderá dizer.

#MAS...

 

MAS…
José Carlos Moutinho
Portugal
8/5/2026
 
Os caminhos outrora percorridos,
sob um sol acalentador e fecundo,
iam reduzindo a distância
que mediava o início venturoso
e o seu incógnito fim.
A brisa, bafejante e incentivadora,
fazia-se presença constante
nas obras que a inspiração, em solo fértil,
ousava divulgar e criar.
 
Contudo, como em tudo o que é vida,
também esse sol esmoreceu;
quiçá mais célere do que o imaginado.
Os caminhos tornaram-se sombrios,
sob a dúvida de uma natureza
de cariz humano — talvez.
Mas a brisa, essa fiel amiga,
numa inspiração que não perece,
permanece ainda conciliadora.
 
Mas… há sempre um, «mas».
Aquele que conduz ao desalento,
à desistência e à frustração,
quando já não é possível alhear-se
da ausência do sol e das veredas
antes floridas e ridentes;
nem dos abraços imensos, colhidos
mesmo em tempos de vendaval.
Pois a vontade — essa força que anima e projecta
o pensamento e a mão para o plantio —
vai-se tornando cansada,
não pelo ofício, mas pela desilusão
de ver a procura escassear e o brilho apagar-se.
 
A obra perderá, então, a sua ousadia
ao procurar outras mãos que já não a buscam,
que já não a acarinham como outrora;
entregar-se-á ao silêncio plasmado no papel.
Pois o autor, esse obstinado e teimoso,
jamais deixará de libertar a sua alma
naquilo que tanto prazer lhe confere:
Escrever… escrever…
Até que a mão se fatigue por falta de eco 

e o tempo cesse de o acompanhar.

#SERIAM ABRAÇOS OU ANSEIOS

 SERIAM ABRAÇOS OU ANSEIOS
José Carlos Moutinho
Portugal
 
Seriam ventos ou suspiros
que naqueles tempos sopravam
ou talvez fossem simples brisas e anseios
que chegavam nos braços do sol
                                                                                                                                              
Sei, porém, que os sorrisos se soltavam
airosos e ligeiros como nuvens
pelos lábios daquela gente
 
lembro-me, também, dos abraços
que se apertavam cálidos e sinceros
como as verdades quando contraídas
perante as mentiras
 
Corriam soltas as palavras
de alegria e paixão
pelas searas dos encantamentos
na ânsia de uma colheita de amor
 
Havia, claramente, mágoas
que teimosamente
insistiam em contrariar a felicidade
mas que, a Primavera da vida,
facilmente iluminava
 
Então, seriam ventos ou brisas
anseios ou abraços
paixões ou amores…
direi eu,
acomodado no longe
daquele meu viver,
que, certamente, seria um pouquinho
de cada uma daquelas emoções 

2026