Amar é loucura

És a flor da qual eu sou o caule

Sou a brisa que docemente te afaga

És o sol que me sorri e aquece

Sou o manto do luar que te protege…

Navego nas ondas dos teus braços

Respiro as marés do teu belo corpo

Descanso meus cansaços em teus abraços

És serenidade que faz de ti o meu porto

Somos metáfora das ilusões improváveis

Voamos como folhas, sonhadas mariposas

Em cada dia inventamos novas sensações

Somos vale plantado de poesias e prosas…

Que digam que não somos deste mundo

Se o fizerem é simplesmente por despeito

Temos pelo sentir a vida, respeito profundo

Somos assim e não aceitamos de outro jeito

Amar é sentir o perfume dos cardos

É sentir dor que comprime o peito

Amar é achar belos, os secos prados

É ver perfeição onde há tanto defeito

Amar é a loucura dos apaixonados

É não distinguir o errado do perfeito

Sentir o amor é como sentir o vento

Sopra, assusta e quando brisa, não dura

Tantas vezes o amor só traz sofrimento

Na verdade amar é verdadeira loucura

Amar pode ser dor ou a paixão da cor

Da alegria, no jardim da felicidade

Amar é a tristeza cinzenta da infelicidade

É desvario cativo da dor, por amor

José Carlos Moutinho

Escarpas da vaidade

São sapos que chafurdam

nas poças rasas da ignomínia

e lambem os cheiros

das vozes agoirentas

sopradas pelo vento bolorento!

De olhar fétido secam as folhas

que vão caindo desgraçadas

no chão negro do avilte

de onde voltarão a reproduzir-se

incólumes e ainda mais abrutalhadas

como epidémica praga,

perfilhadas pelo negro e funesto  olhar!

Ao toque de suas mãos, turvam-se as águas

vomitadas pelas escarpas da vaidade

onde se afogarão na sua própria torpeza

após terem fenecido as margens pestilentas

do rio da sua insignificância

que os transportou à foz do nada!

Vegetam empedernidos pela ilusão do eterno,

mentes perturbadas pela visão opaca

que lhes atrofia o discernimento

e lhes confunde a realidade da vida.

José Carlos Moutinho

Escusa-se o poema

Nega-se a mão a desenhar o pensamento,

escusa-se o poema à vontade da inspiração,

ausentam-se os versos à seara da criação

dando lugar ao fracasso da colheita

de uma provável e bela escrita lírica…

ou até do florir de um singular jardim

de simples metáforas coloridas

abraçadas ao sentir bucólico das cores...

...Mas tudo se confunde num misticismo

que se entranha no mais profundo da sua alma

e lhe entrava os gestos da mão que escreveria

e cala a voz do coração que se lamenta

pela incapacidade de soltar as amarras…

Amarras que os prendem às margens do absurdo

e não lhes permite navegar...

Navegar pelas palavras plantadas,

onde o joio não cerceasse o sentido

e o desejo de inventar o poema.

José Carlos Moutinho

Ânsia incontida

Fugiam p’los meus dedos

vontades do  meu sentir,

eram mágoas e medos

torturas do meu carpir

Chora triste a minha alma

a ilusão do sonho ido,

nada mais me acalma

nesta vida sem sentido

Vagueio a melancolia

pelas ruas da saudade,

no breu da minha agonia

escondo esta realidade

Abraço-me à esperança

dos sorrisos da vida,

tem a cor de mudança

a minha ânsia incontida

José Carlos Moutinho

Escuridão da vida

As pedras da calçada são espinhos

nascidos das flores secas da miséria,

plantadas em jardim de infelicidade!

Neste chão duro, onde dormem os sonhos,

empedernidos pelo vento da tristeza

e onde se encolhem petrificados pelo frio

os corpos de vivos mortos,

perdidos pelos caminhos do nada!

São companheiros desta desgraça,

cães esquálidos como eles próprios,

que se aquecem mutuamente

empastados pela sujidade que os enegrece!

Quantos desses seres, vagabundos da sorte,

tiveram um dia um lar reconfortante 

e o afecto da família e amigos…

E hoje, abandonados pelo destino,

ou talvez tenha sido o destino escolhido,

são seres vivos sem vida,

são zombies deambulantes sem presente

por caminhos sem futuro!

E as pedras da calçada, são o leito

o leito de um rio de sangue,

lar de desgraçados,

ninho de gente devorada por parasitas

e de pele enrugada pela imundice…

Pobre gente que se deixou cair

por infelicidade ou vontade própria

na escuridão da vida.

José Carlos Moutinho