Quando se desafia o rio

Aquele rio é a delícia do povo, que a ele se dirige para o contemplar e relaxar.

As águas límpidas convidam a um mergulho refrescante.

Aquando do pôr-do-sol, os raios refletidos no seu dorso iluminam a suave penumbra que se avizinha.

As margens deste rio, cujas águas deslizam suavemente, estão repletas de palafitas que se equilibram sobre postes, desafiando a física, num equilibro duvidoso.

São os lares dos avieiros, em reduzidas condições de segurança e conforto. Chamar lares, aquelas lacustres barracas, é uma ironia que não deixa de entristecer.

É a realidade triste da pobreza.

O que para uns, é descanso e encantamento; Para outros, é a luta do dia-a-dia a labuta árdua em conseguir o sustento da família, naquelas águas que os alimentam quando do ventre daquela corrente aquática, há a vontade em os satisfazer.

Para estes pescadores, o ocaso é algo que lhes é alheio, porque determina o fim de um dia de trabalho, tantas vezes ineficaz.

Os canaviais estremecem com o sopro do vento invernal, que anuncia tormenta.

O pôr-do-sol esmorece no cinzento do tempo.

Chove. A chuva cai suave e ininterruptamente, primeiro; Depois em bátegas, que a cada minuto aumenta de intensidade. Agora tornou-se violenta esta chuva, quase diluvial.

O caudal pluvial, enche rapidamente o rio, tornando-o ameaçador e terrivelmente assustador.

As águas antes calmas, agitam-se agora em violentas ondulações. O rio engorda

Com as águas que poderão tornar-se assassinas. Transborda.

As palafitas afogam-se e os parcos pertences daqueles avieiros, navegam entre as tristes paredes de madeira rachadas pelas intempéries.

O vento uiva, penetra nas frinchas, provocando um silvo de alerta, para que os seus moradores fujam e que procurem a segurança da terra firme e seca.

O rio subiu, galgou as suas margens, perdeu o controle de si mesmo. Corre veloz, louco.

Arrasta tudo que lhe aparece. Barcos frágeis que se soltam das amarras e se despedaçam

Contra os pilares das palafitas, destruindo-as e arrastando-as na queda imersível nas águas revoltas.

Gente que grita, tentando com o pouco que têm.

E aqueles dias lindos de um pôr-do-sol cintilante, deu lugar à rebeldia das águas das chuvas torrenciais, que subjugaram a suavidade daquele rio, que deslizava suavemente.

É a natureza, na sua indignação, em resposta à provocação humana!

José Carlos Moutinho

7/10/11

Saudade

Saudade…

Palavra de imensa doçura no seu murmurar.

Sau-da-de…

Abraçam o teu soletrar, miríades de visões;

Quantas emoções vividas,

São despertadas por ti, Saudade…

Escondes tantos mistérios,

Que só tu, consegues reviver!

Ai, ai, fascinante Saudade…

Momentos vividos que o tempo afastou,

Mas que tu, saudade, insistes em acordar;

Tantas paixões esmorecidas,

Tantos beijos sufocados,

Oh…quantos abraços foram a alegria dos instantes,

Que na distância das horas esmoreceram;

Saudade és singela e apaixonada

Quando a nostalgia nos invade,

Vens na brisa do pensamento, Saudade,

Meiga e companheira chamar a ti,

Aqueles átomos das nossas vidas,

Que se vão evaporando

Nos Outonos das nossas memórias!

Ah Saudade… Saudade…

Existirás eternamente na ternura,

Do teu sentir e no recordar do passado;

Tenho saudade de sentir Saudade!

Saudade, substantivo feminino,

Com toda a beleza e cor do seu encanto,

Que jamais poderia deixar de ser inventada;

Que eu sinta saudade por todo o meu sempre!

José Carlos Moutinho

És flor da minha Primavera

Vens nas asas de uma andorinha,

És a flor da minha Primavera,

Serás real, ilusão ou quimera,

Quando me dizes que és só minha?

És o suave deslizar das penas.

Que me acaricia o meu querer.

És a fonte onde te vou beber.

Em cálices de belas açucenas.

Tens fogo e paixão no teu abraçar,

Ternura e emoção no teu beijo,

Quando te sinto no teu respirar.

Teu doce olhar, azul de mar,

Provoca em mim, belo lampejo.

Que ilumina o nosso amar.

José Carlos Moutinho

Musa sonhada

Olho a estrada que se afunila, lá longe

Onde se perde a ponta do meu sonho,

Vejo em meu redor, cores desbotadas

Pelo tempo da tua ausência,

O meu peito palpita-me, desatinado.

Busco a claridade, que ilumine

A tela onde te pintei deslumbrante,

Num tempo de encantamento;

Inventei cores para te embelezar,

Pincelei os teus cabelos,

Com o brilho do sol resplandecente,

Dei o vermelho ocre, cor de sangue

Aos teus belos e sensuais lábios,

Desenhei caprichosamente a tua boca

Com belas aguarelas;

As dunas do teu corpo colori-as

Com o dourado, das areias daquela praia;

As tuas curvas delicadas,

Desenhei-as suavemente na minha ansia

Com a carícia das minhas mãos de pintor;

E com as delicadas cerdas do meu pincel

Retirei da paleta a cor mais fascinante

Para embelezar, ainda mais, as tuas pernas.

Fiz uma delirante obra-prima;

Foste a musa da minha inspiração sonhada! 

José Carlos Moutinho

As mãos

As mãos deslizam sobre o papel,

Inventando palavras de amor,

Das mãos, surge arte com o cinzel,

Delas, carícias soltam-se, com ardor.

Mãos que afagam delicadas flores,

São carinhosas ou agressivas,

Seguram nos abraços os amores,

São rugosas as mãos e sofridas.

Podem as mãos calar uma vida

Na inconsciente perda da razão

As mãos comovem-se na despedida,

Poemas saem das mãos, em palavras

Quando ditadas pelo coração...

As mãos, essas amigas caladas!

José Carlos Moutinho

A minha aldeia

Naquela aldeia pequenina, alegre

Que em meu coração permanece,

Numa bela manhã de Primavera,

Fecundou a raiz da árvore da minha eternidade!

Ouviu o meu primeiro lamento feito choro,

Sorriu com o meu primeiro sorriso de alegria,

Pela luz que me era oferecida;

Aquela pequena aldeia de tanto encanto,

Engalanada por choupais de frondosas copas,

Altiva na sua nobreza,

Ostentada no seu belíssimo Palácio oitocentista;

Ah...aldeia da minha meninice...

Sinto ternura e um vibrar emocionado

Na minha alma, sempre que estou em ti!

A minha escola, altaneira, majestosa,

Que me ensinou as primeiras letras;

Tanto brincamos, no largo do Cruzeiro

Recordas-te, aldeia companheira?

Um dia sofreste pela perda da tua igreja,

Chamada de S. Sebastião, o mártir,

Destruída pela força das chamas devoradoras,

Hoje transformada em decorativa torre do relógio!

Ai, minha querida aldeia...

Tão transformada estás agora, nem pareces tu.

O palacete onde tive a felicidade de vir ao mundo,

Pelo acaso que o Destino me traçou,

Esconde-se por detrás de muros sem alma,

Vindos de uma época de revoluções paridas,

Apelidadas de democráticas.

Mas tu, minha querida aldeia,

Fazes-me sentir por ti, o amor que morrerá comigo!

Lembras-te, aldeia minha

Daquele dia em que o Rio Tejo se revoltou comigo?

Foi um susto, bem sei, talvez um aviso,

Porque o Tejo quer-me a vê-lo

E a visitar-te,

Sobralinho,

Tu és o meu chão, a minha alma,

És eternamente a minha pequena aldeia.

José Carlos Moutinho