As mãos

As mãos deslizam sobre o papel,

Inventando palavras de amor,

Das mãos, surge arte com o cinzel,

Delas, carícias soltam-se, com ardor.

Mãos que afagam delicadas flores,

São carinhosas ou agressivas,

Seguram nos abraços os amores,

São rugosas as mãos e sofridas.

Podem as mãos calar uma vida

Na inconsciente perda da razão

As mãos comovem-se na despedida,

Poemas saem das mãos, em palavras

Quando ditadas pelo coração...

As mãos, essas amigas caladas!

José Carlos Moutinho

A minha aldeia

Naquela aldeia pequenina, alegre

Que em meu coração permanece,

Numa bela manhã de Primavera,

Fecundou a raiz da árvore da minha eternidade!

Ouviu o meu primeiro lamento feito choro,

Sorriu com o meu primeiro sorriso de alegria,

Pela luz que me era oferecida;

Aquela pequena aldeia de tanto encanto,

Engalanada por choupais de frondosas copas,

Altiva na sua nobreza,

Ostentada no seu belíssimo Palácio oitocentista;

Ah...aldeia da minha meninice...

Sinto ternura e um vibrar emocionado

Na minha alma, sempre que estou em ti!

A minha escola, altaneira, majestosa,

Que me ensinou as primeiras letras;

Tanto brincamos, no largo do Cruzeiro

Recordas-te, aldeia companheira?

Um dia sofreste pela perda da tua igreja,

Chamada de S. Sebastião, o mártir,

Destruída pela força das chamas devoradoras,

Hoje transformada em decorativa torre do relógio!

Ai, minha querida aldeia...

Tão transformada estás agora, nem pareces tu.

O palacete onde tive a felicidade de vir ao mundo,

Pelo acaso que o Destino me traçou,

Esconde-se por detrás de muros sem alma,

Vindos de uma época de revoluções paridas,

Apelidadas de democráticas.

Mas tu, minha querida aldeia,

Fazes-me sentir por ti, o amor que morrerá comigo!

Lembras-te, aldeia minha

Daquele dia em que o Rio Tejo se revoltou comigo?

Foi um susto, bem sei, talvez um aviso,

Porque o Tejo quer-me a vê-lo

E a visitar-te,

Sobralinho,

Tu és o meu chão, a minha alma,

És eternamente a minha pequena aldeia.

José Carlos Moutinho

Outono

O calor vai desmaiando, nos braços do tempo,

Este, lenta e suavemente dá lugar ao frio;

As cores empalidecem, matizam-se;

O sol deslumbrante e altivo,

Cansa-se do esforço da estação passada;

Caem folhas secas, cansadas da agitação estival,

As imagens tornam-se esbatidas;

A mudança climática, permite a reflexão,

Surgem poemas de folhas caídas,

De árvores desnudadas,

De alamedas sombrias, porém belas.

A inspiração aparece, como que por mágica,

Aos poetas, sôfregos de poesia encantada!

Outono, tem nos seus campos toda a tela,

Que o pintor das palavras pode encontrar;

A brisa fria que nos açoita o rosto,

Estimula-nos a apreciar com fascínio,

O que a natureza a cada canto de jardim,

Nos oferece.

Os frutos de verão foram colhidos.

As vindimas acabaram,

As videiras ficam despidas do néctar divino

Ainda virão as castanhas quentes a escaldar

E o vinho para acalmar.

Outono chegou, fresco, tímido,

Mas pode arrepender-se e causar-nos surpresas

E retornar ao verão que substituiu.

Mas Outono é eternamente uma estação

De belas e bucólicas imagens.

José Carlos Moutinho